segunda-feira, 12 de março de 2018

Fins de Semana Alentejanos.

Os meus resumem-se a comer pão.
Com manteiga, sem manteiga, com azeite, alho e oregãos, com o que for. Em torradas ou em tibornas. Em tostas ou até duro.

Era assim. Era o que queria dizer, eraaaaa. Porque eu agora tenho um desafio que é: não comer pão. E adivinhem: não estou a ser bem sucedido.

Foi só um aparte. Este post é sobre o meu fim de semana, como se na verdade interessasse a alguém. Eu por acaso até gosto/ invejo alguns fins de semanas de pessoas que sigo, é um guilty pleasure...nada a fazer.

Se tivesse em Lisboa tinha ido ao Lisbon Dance Festival. Assim, morando na aldeia não fui. E o que é ponderável quando se vai à cidade a um evento?

- gásoleo para 400 km
- portagens para esses mesmos kilómetros
- lugar e parquimetro do veiculo
- refeições diárias
- preço dos bilhetes
- consumos nesses eventos
- previsões metereológicas (que foram graves, já a situação real nem por isso)
- pedir alojamento a amigos.
- taxis/ubers/cabifys

Depois disto é fazer contas, subtrair ao que se ganha por mês e chorar. Ou optar por ir e chorar o resto do mês.

A alternativa foi então ir ver o mar de Porto Côvo com a "tempestade" Felix:


  

A Avó a estender as cuecas e a cuidar delas para ver se não chovia
 (a única maneira de lavar roupa suja correctamente- em casa e não no facebook):


E comer.
Foi cozido à portuguesa, mas não tirei foto. Então ponho aqui do fim de semana anterior:



Não é mau, de todo. Mas um pezinho de dança não faz mal a ninguém. A não ser que o pezinho seja na cara, mas isso é outro post.

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